LA CASCADA DE BABEL: Historia, Letras, Libros

A partir de entonces vivió con miradas sin ojos, con abrazos sin latidos, con deseos prestados y con mejillas sin besos. Así se supone que debía vivir para ser fuerte, para no mostrar vulnerabilidad. Siempre por delante, siempre abriendo camino a otros, siempre cerrándoselo a sus entrañas. Luchó hasta sangrar, hasta conocer íntimamente todos los dolores posibles. Consiguió cosas que nadie había conseguido y llegó hasta donde nadie había llegado. Sembró aplausos, sembró envidias, hizo amigos duraderos, vio romperse nudos que creía bien prietos. Pero siguió en pie porque no recordaba haber tenido nunca un cofre y su llave no tenía pozo.               

Aunque aún no lo sabía, tal vez aquella primera noche el fondo del pozo se le apareció diluido en una taza de café. No podía saberlo, porque estaba demasiado ocupada en ser fuerte, en no ser vulnerable, en hacer todo lo que se esperaba que hiciera. Cuando quiso darse cuenta, el fondo del pozo era una mirada de musgo, cálida como la arena, profunda como el océano. Y se puso a buscar la llave, pero tampoco lo sabía aún... La mirada de musgo que era pozo, empezó a convertirse también en la carta de navegación hacia los lugares que no convenía recordar. Trató de equivocar el rumbo de la navegación pero fue inútil. La mirada de musgo llegó hasta el cofre y lo abrió con la llave maestra que descansaba en el fondo de otro pozo, salado como lágrimas templadas...               

Dentro estaba todo: los besos que era mejor no probar, los abrazos que era mejor no pedir, los silencios que era mejor no romper. El cofre abierto grita al mundo esa infinita debilidad que ninguna coraza puede ocultar. ¿Cómo volver a cerrar el cofre cuando ninguna llave encaja?

Tal vez su nueva llave sean los latidos de un abrazo pedido sin titubear. Si es así, a partir de ahora los dos guardarán copia y la llevarán colgada del hilo de sus miradas. Para que no se pierda. Para que nadie pueda abrir el cofre por ellos. Para poder mirar su contenido como si todas las veces fuesen la primera...

Que levante la mano el primero que no haya tenido en algún momento de su vida  un prototipo de bibliotecaria semejante a este: mediada edad, gafas de culo de vaso, moño, atuendo monjil, malas pulgas y semblante de no haber tenido un orgasmo desde el Paleolítico Inferior...  Tal vez la mía sea una de las profesiones más asociadas a ese despectivo cliché de rata de biblioteca. La escasa profesionalidad de tantas y tantas "bibliotecarias-guardianas de libros viejos" recluidas hasta su jubilación en salas mal acondicionadas, han contribuido a ello; por no hablar de los estereotipos literarios o cinematográficos...

Por suerte, los tiempos han cambiado. Con el permiso de Carolina (sirvan estas líneas para pedírselo) reproduzco este enlace tomado de su blog, donde hallaréis un divertido juego que viene a demostrar que las bibliotecarias no tienen por qué ser antídotos contra la lujuria.  

http://librariandressup.com/index.htm

Dejad volar la imaginación y... ¡que os aproveche!

IX BIENAL DE CARICATURA. Ourense, 5 ó 30 de marzo 2008
 O caricaturista do mundo convidado nesta edición é Omar Figueroa Turcios (Corozal, Sucre, Colombia, 1968).  Súa é a caricatura de Ronaldinho que  acompaña este post. Velaquí algúns dos actos previstos:

Homenaxe ao Carrabouxo
Unha selección de humoristas galegos celebra o 25 aniversario do popular personaxe creado por Xosé Lois. Son: Pepe Carreiro, Gogue, Nacho Hortas, Xosé Tomás, Leandro, Xaquín Marín, Pinto e Chinto, Fernando Quesada, Santy, Kiko da Silva, Siro e Suso Sanmartín. Lugar: Xardíns do Campus Universitario

Floreanos en escabeche
O personaxe de Gogue dá os seus primeiros pasos coa cociña. Lugar: cafetería da Biblioteca do Campus

Retranca
Unha selección do material publicado nos cinco primeiros números da revista galega mensual de humor. Lugar: Edificio Politécnico do Campus

Jornada de reflexión. Cuando era niña, me intrigaba mucho descubrir qué demonios significaba eso. Me imaginaba a la gente caminando taciturna y pensativa por la calle, reflexionando de forma sincronizada sobre temas que escapaban a mis 5 ó 6 años... Crecí sin dejar de interrogarme sobre esta y otras cuestiones... y empecé a votar.

Siento una íntima satisfacción cada vez que voto. Cuando cierro la cortina que garantiza la frágil intimidad de mi voto, me siento libre. Dentro de la cabina, puedo desafiar a las encuestas, a las estadísticas, a los sondeos, a los promesómetros, a la Ley D'Hont, a los partidos, al sistema. La sensación de saberme a solas con mi conciencia me hace plenamente feliz durante unos minutos. Y cuando cierro el sobre, mi pensamiento es siempre para la cantidad de años y vidas que históricamente ha costado conseguir el sufragio universal libre y secreto.

Al igual que hace cuatro años, mañana votaremos con olor a sangre en el aire. En aquella ocasión fueron 191 las víctimas, hoy sólo una. Pero la sensación es la misma. Llevamos así desde aquellas primeras elecciones post-franquistas de 1977. De un modo u otro, el terrorismo recorre la historia electoral española como un nervio invisible, que sólo se hace notar cuando una bala lo retuerce, sacudiéndonos dolorosamente a todos... ¿Cuándo un país sin nucas agujereadas?, ¿cuando un país sin jornadas electorales tristes?, ¿cuándo un país sin violencia?

El único voto útil es el voto emitido en conciencia. Que la jornada de reflexión os sea provechosa, queridos babeleros/-as    

Lo recuerdo con una nitidez pasmosa.  Por aquel entonces yo era becaria de Doctorado y me faltaban pocos meses para obtener mi Diploma de Estudios Avanzados.  Era jueves. Como otras mañanas, fui bien temprano al despacho de mi director de tesis. Él llegó una hora más tarde y al traspasar la puerta dijo "Niña, ha habido un atentado, parece que de ETA. Puede ser el mayor regitrado nunca en España. Ya van 60 muertos". Encendimos la radio: él corregía parciales, yo me dejaba las pestañas repasando minuciosamente unas pruebas de imprenta. El número de muertos crecía por minutos. Bastante antes de que la cifra alcanzara tres dígitos, yo ya estaba persuadida de que no había sido ETA. Me sorprendí pensando egoístamente en mis padres, en mi hermano, del que me separaba nada menos que el Atlántico: ¡que suerte era saberles vivos!

Suspendieron las clases, hubo una concentración en los jardines del Campus y volví de nuevo a la Resi casi a la hora de comer. Se respiraba una extraña tranquilidad: ni música rompiendo decibelios, ni alboroto de escaleras, ni jaleo de voces (quienes han convivido allí conmigo captarán la extrañeza a que me refiero).  Subí, entré a la sala de TV y por primera vez le puse cara a una tragedia que hasta entonces para mí sólo tenía sonido: se me encogió el estómago y quise llorar, pero la rabia no me dejó. ¡Maldita foto de las Azores! ¿tenían culpa todas las personas que esa mañana fueron trabajar sin saber que sería la última? Ese día la comida fue más insípida que nunca; y más dulce que nunca fue el reencuentro del viernes en casa.

Han pasado cuatro años, se ha desmontado la teoría de la conspiración, de la mochila y del ácido bórico. Blair, Bush y Aznar siguen ahí. Las víctimas ya no: a todas ellas dedico este post.  Un pueblo que olvida su Historia está condenado a repetirla:  ahora que ya ha actuado la justicia, todos debemos conservar la memoria.

Y vosotros, babeleros/-as: ¿dónde estábais? Os invito a contarme  vuestro 11 de marzo. Yo ya lo he hecho: vuestro es ahora el turno...

La semana pasada se desarrolló en la biblio un videofórum para estudiantes de 1º y 2º de ESO del IES de Allariz. La película escogida fue Planta 4ª (Antonio Mercero, 2003) que narra las vivencias de una pandilla de adolescentes enfermos de sarcoma (un tipo de cáncer óseo) en la planta de oncología de un hospital. Su humor tierno y tragicómico la hacía muy adecuada para lo que yo pretendía: fomentar visiones positivas de la discapacidad y actitudes de respeto a la diferencia. He aquí the very bests moments durante la proyección:

- Risitas que enseguida pasaron a ser risotadas en la escena de los protas masturbándose en grupo, ante el póster de una tía buena y a ritmo de música clásica

- Festa rachada con la escena final, en la que Estopa interpreta su tema Nasío pa la alegría.

Agradezco desde aquí la intensa colaboración del Concello de Allariz. Lamentablemente, no puedo decir lo mismo de mis superiores, quienes no prestaron a la actividad la cobertura que merecía y pasó  desapercibida en los medios. Mi mayor triunfo ha sido la satisfacción con que fue acogida por profes y alumnos. La experiencia podría extenderse a otros centros educativos ourensanos, sobre todo aquellos dotados de menos medios para realizar actividades complementarias. Porque el aprendizaje de valores puede inculcarse perfectamente fuera de un aula. 

En el antiguo Egipto, cuando un golpista usurpaba el poder violentamente, no se conformaba con pasarle el cuchillo al emperador, sino que deformaba su rostro de las estatuas y borraba su nombre de las inscripciones, en la creencia de que así eliminaba también su legado y podía recomenzar sin rémoras. Los historiadores llamamos a esto damnatio memoriae. Pues bien, los ilustrísimos inquilinos de la Rúa do Hórreo ya le han dado carta de naturaleza a su particular damnatio aprobando la eliminación de símbolos franquistas de las calles y plazas gallegas.

En este tema, nuestros políticos se están comportando como los niños que aún no han desarrollado la autoconsciencia corporal, a los que cuando dices "escóndete" se tapan los ojos con ambas manos convencidos de su invisibilidad... No seré yo quien defienda a la dictadura de Franco, pero me parece infantil y anti-pedagógico eliminar una parte de nuestro pasado a golpe de ley. Guste o no, los efectos una dictadura de casi 40 años no van a evaporarse borrando sus huellas. La mejor forma de no volver a un pasado indeseado es asumirlo, no huir de él.

Los babeleros más asiduos recordarán que esta cascada brotó precisamente con un artículo sobre este tema. Sigo pensando lo mismo: el único favor que se le puede hacer a la memoria histórica es convertirla en alimento de las nuevas generaciones. Para ello, tienen que conservarse las evidencias. Como ciudadana consciente y como historiadora, yo preferiría ver las estatuas ecuestres del invicto Caudillo con una placa de este tenor (y es sólo una sugerencia):

Francisco Franco Bahamonde. Militar y jefe de Estado español, ejerció el poder de forma dictatorial (1936-1975) tras una cruel guerra civil apoyada por la Iglesia que causó muertes y encarcelamientos. Restringió las libertades, atentó contra los derechos humanos y negó la condición de españoles a todos los que estuvieran en su contra. Sabemos, pero no olvidamos.

Más madurez democrática y menos demagogia!  

[PS. Como soy consciente de que la resaca de aquella tarde dominical puede haber nublado un tanto los recuerdos de mi barbanzano favorito, aquí le dejo cariñosamente dedicada esta placa del "Paseo J.A. Primo de Rivera" que, sin duda, le resultará familiar... ]

Cuando la Armada clausuró en 1996 el campo de tiro de Doniños, en Ferrol, "olvidó" recoger los documentos clasificados allí archivados. Desde su cierre, las instalaciones militares, que fueron cedidas el pasado septiembre al Ayuntamiento, han sido objeto de la dejadez, el vandalismo y los saqueos. Es posible encontrar instrucciones de comunicación (que ya no están vigentes) detallando por ejemplo que un "ejercicio de lanzamiento de misiles" debe cifrarse como "IIB" e incluso documentación sobre "avistamientos de buques del bloque comunista", "represión del contrabando" o "colaboración en soluciones de emergencias y catástrofes"  tiradas literalmente por los suelos. Viva la profesionalización de los archivos militares y los expurgos, sí señor.

Si pasa esto en la Armada, como para fiarse del CNI. Me los estoy imaginando, desplegando sus costosos equipos de espionaje fabricados con pares de envases vacíos de yogures unidos por un cordón...  ¿Custodia documental? ¿y eso qué es? No, aquí no tramitamos eso... En todo caso, vuelva usted mañana...